Escucho en la radio la noticia del fallecimiento del profesor y escritor irlandés Frank McCourt y me sumo en una tristeza momentánea.
Todavía recuerdo como si fuera ayer el lugar en el que conocí al flamante ganador del premio Pullitzer. Fue en la céntrica libreria Crisol, cerca de Rambla Catalunya, donde la editorial había convocado una rueda de prensa para presentar el libro "Las cénizas de Ángela". Fue la primera vez que acudía a un evento de esta índole y me sentí sumamente privilegiada de poder formar parte de ese momento. Yo, tan chiquilla como era, noté que esa sensación se me trasladó a la barriga en forma de mariposas. Y como me gustaba esa presencia, escogí el camino que me llevaría a seguir notándolas. Siempre están ahí en cada noticia que cubro y la figura bonachona de McCourt se hace presente por un instante en mi memoria.
Algunas veces he fantaseado con volver a encontrármelo y explicarle la influencia que ha tenido en mi vida y él, cordial como todos los irlandeses, corresponderme con una "scoop". Pero eso, me temo, ya nunca sucederá.
